El artista

El artista crea con lo que tiene al rededor, 

mira su mundo y cree que puede verse mejor. 

El artista alaba a la vida, 

por darle este padasito de tiempo, 

esta porción de paraíso, 

esta parcela en el infierno, 

este espejo, que la gente insiste en llamar realidad.

Realidad que mas que distorsiona, resquebraja, 

porque la realidad no existe. 

un artista mira con un ojo particular, 

ve lo que ya creado y lo que esta por crearse, 

sabe que todo depende, 

sabe que somos demasiado pequeños para ver lo universal, 

por eso plasma lo que sus alma logra captar.

afortunado el instrumento de la musa, 

quien se atreve a bucear en la profundidades del misterio, 

aquel capas de abrir su corazón, 

de poner sus sueños sobre la mesa 

y caminar al borde del abismo de la hoja en blanco.

El artista juega con la muerte, 

baila al compás de la marcha final, 

pidiendo siempre una pieza mas. 

La muerte de una obra es solo el inicio de mucho mas, 

por eso el artista, 

eterno amante de la parca, 

dedica a ella sus mayores creaciones.

Dos caras, el artista, 

a la vez jugandole a la muerte y la vida, 

amando a una, alabando a otra. 

Pero el artista, al final, sabe que son parte de la misma entidad.

el artista crea con lo que tiene al rededor, 

mira a su mundo y cree que puede verse mejor, 

pero el artista sabe que para eso el único camino

 es cambiar la mirada.

 

Y en el fondo, todos somos artistas.

Sobre las tablas

Cuantos soles nos descubrieron en vela, cuantos secretos se nos escaparon en presencia de la otra, cuantas veces detuvimos el mundo con los labios, con sonrisas y palabras. 

Tu siempre te burlabas de mi por ser muy emocional, muy intensa, muy dramática. Pero como este mundo es un gran teatro, esta perfecto serlo, decías, cuando yo me enojaba luego de tus constantes bromas.

Por ese tiempo todo paresia tan sencillo, una eterna comedia, que queríamos hacer parecer drama. Era todo tan chistes internos, tan lluvia y libros, tan playa en verano. Era todo tan nosotras. Sin mascaras que mantener, mas allá de la de señora interesante, tan simple.

teatro, señoras y señores, eso era nuestros mundo, ¿lo recuerdas?, las eternas tardes de practica, las visitas a escondidas a ese sucio galpón donde, todas las noches, se interpretaba el misterio en una tarima de tablones de obra.

era como escribir con el cuerpo, pintar el paisaje con historias, cambiar de vida una y mil veces. era plegar la realidad para convertirlo en escenario. Como cuando robábamos ropa de tu prima, nos maquillábamos a escondidas de mi madre, salíamos a ser actrices, aunque solo fuera un personaje.

eramos todas unas "cazadoras" como decías tu, a donde fuéramos atraíamos miradas, en parte por la ropa estrafalaria, en parte por la actitud descarada. Debo decir, que aunque me divirtiera, jamas acabe de sentirme cómoda con este papel, con el de la cazadora quiero decir, no era lo mio, aunque supongo que después de tanto tiempo juntas lo habrás notado. 

A ti, por otro lado, te era natural, tu vida giraba en torno a los chicos y la actuación, Perdí la cuenta de cuantos novios tuviste, ¿siete, ocho quizá?, no es que me importara de todos modos, yo siempre fui parte de tu vida, como un miembro mas de ti, era el apéndice de todas tus relaciones. O mas bien al revés, tus novios eran un apéndices de nuestra relación. 

recuerdo oírte hablar horas y horas de tus dramas románticos, aunque, obviamente, no llevo en mi memoria ni las palabras ni las historias. De echo, si una hora después de tales monólogos me preguntaran que me habías dicho, yo simplemente respondería "no lo se". 

Lo que si tengo patente en mi, son tus ojos, es el tintinear de tu voz enojada, son tus labios moviéndose, es ese pensamiento que estaba en mi cabeza, en cada una de estas ocasiones. 

"como pueden ser tan estúpidos como parar hacerla enojar y dejarla ir". 

Oportunidades perdidas

-Deberías cerrar los ojos -me susurro

-¿por que? -pregunte con una sonrisa

-porque no se puede soñar con los ojos abiertos

En ese momento quise contradecirla, quise negar esta afirmación, decirle que si no se podía soñar con los ojos abiertos, entonces yo debía tenerlos bien cerrados, pero no lo hice, solo le seguí la corriente. Oportunidades perdidas en todas partes. Todas esas conversaciones bajo las sabanas, esas tarde de lluvia lado a lado, esos cafés, esos besos, todos esos "te quiero" que perdimos por boberias.

El tiempo sigue, incansable. Maldito rufián, te roba todo, y solo deja a su paso una estela de recuerdos de diferentes sabores. El ultimo que tengo nuestro, por ejemplo, no es ni dulce ni amargo, sino mas bien ácido, como una naranja que aun esta un loco verde, o como una limonada con poca azúcar.

Ácido, me genera un raro escalofrió, me deja como en shock, tenso, duro, pero a la vez tiene un algo, un que-se-yo, que siempre me deja con ganas de mas. mas noches eternas, mas abrazos junto al fuego, mas memorias, mas recuerdos, mas de ella.

Era una de esas noches heladas, de esas en las que sabes que todo amanecerá blanco por la helada. Esas de entumecimientos y vidrios empañados. Estaba solo, y quería estarlo. Su visita no fue muy oportuna.

Yo la adoraba, era mi luz cualquier día oscuro, una isla para un naufrago que se ha visto rodeado de tiburones duran quien sabe cuanto tiempo. Era una sonrisa oportuna, un hombro de consuelo, una mano de ayuda. Nos queríamos, así que no puedo comprender como estuvimos de acuerdo con este ácido final para nosotros.

estaba enojada y yo frustrado, la razón no importo en ese momento, y menos aun lo hace hoy. Llego cerrando la puerta de un portazo y bufando contra el mundo, yo estaba sentado en la mesa, aun llevaba la ropa del trabajo y tenia la cara entre las manos.

Grito... grite.. gritamos. Salio a relucir todo lo que durante tanto, y con tanto esmero, habíamos ocultado debajo de la alfombra, recriminaciones a la vida, todos los esqueletos del armario. Un grito de guerra a voz voces, un temporal de enojos, fuego, explosiones.... y luego, un sordo silencio.

sostuvimos la mirada, fiera a fiera, midiendo su contrincante. lo efímero de un momento en todo un siglo de emociones.

finalmente ella suspiro y dijo:

-¿es así?, ¿así piensas dejarlo?

- es así

en ese momento tuve unas ganas casi incontenibles de detenerla, de tomarla del brazo y darle un beso, de decirle "te quiero", pero sobre todo, de responderle "no, no lo dejo así, lo dejamos, porque tu también me lanzaste con todo lo que tenias a mano, porque eres tu la que te vas, la que me dejas a mi detrás". pero no lo hice, solo me quede parado, viéndola cerrar la puerta por ultima vez, solo le seguí la corriente. Oportunidades perdidas en todas partes, todas esas sonrisas cómplices, todos esos años de juntos que jamas llegaran.

Libros

Hay libros grandes y libros pequeños, encuadernados en todos tipos de materiales y con las mas diversas portadas. Hay versiones de bolsillo  y primeras ediciones. Libros escritos en piedra, papiro y papel, con toda clase de tintas.

Existen hombres que escriben libros y libros que escriben a los hombres, libros que escriben sobre mujeres y mujeres que escriben sobre libros.

Hay libros que te destrozan en una pagina y te reconstruyen en la siguiente, libros que te mantienen en la cuerda floja, y otros que te tiran al piso y te dan una paliza.

existen escritoras, lectores, ilustradores, estudiosas, bibliotecarias y profesores de literatura.

Incluso existe Alícia y el conejo, los dioses y Odiseo, Trolla y Aquiles, Harry Potter y el-que-no-debe-ser-nombrado.

Personajes que se escriben solos, descripciones detalladas y rostros a gusto del lector.

Hay muchos libros en el mundo y muchos mundos en los libros.

Algunos son tan morales que son inmorales, algunos tienen mas moraleja que historia, y por suerte, muchos otros al revés.

Los hay escritos en ruso, braille, hebreo y alemán. 

Algunos en la red y otros tan viejos que nadie sabe como leerlos.

existen libros misteriosos y de misterio, hercules poirot y sherlock holmes.

Libros encontrados culpables de asesinar sagas, autores asesinos de personajes y historias acusadas de ser sustancias adictivas.

Existen relatos y narraciones, épico, lírico y dramático, clásicos y grandes olvidados. hay historias en libros dentro de historias en libros, hay fanfics y originales, novelas, cuentos de hadas, periodismo y textos de estudio. Hay biografías y fantasía, diarios íntimos y notas publicas.

Hay libros...

hay libros. 

 

Escándalo moral

Quiero ser un escándalo moral, una mancha social. que cuando pase por la calle las viejas susurren, que cada uno de mis acciones les de que hablar. Quiero ser esa clase de amiga que nadie quiere para sus hijos. Quiero oírlos chismorrear "quien se cree esta mocosa para ser feliz".

Pienso en dejar al moralista indignado al volar sin alas, al bailar bajo la lluvia, al andar sin abrigo, al usar ropa de colores, al jugar en las hamacas.

Que me declaren una amenaza para la vida de las personas de bien, por robar sonrisas, por romper mis prejuicios y enterrar mis rencores.

quiero que mi motor sea impulsado por el presente, y que que cada día sea "él" día. quiero no depender de nadie, pero estar acompañada. Quiero crear mi mundo y destruir verdades universales. quiero ser una mancha en la sociedad.

Que me miren de reojo y hablen a mis espaldas, por decir las cosas de frente, por consolar al que llora, y llorar cuando lo necesito.

Que me llamen loca por ser emocional, por vivir soñando, seguir a mi intuición y escuchar al corazón.

que los moralmente correctos hagan caras de estar chupando limón nada mas verme, y que me envidien en secreto por hablar por quien me da la gana y alejarme de quienes me hacen mal.

Quiero enamorarme de los años, amar cada una de mis cicatrices y embellecer con la experiencia. Quiero vivir intenso lo suave y suave lo intenso, subir a muchas montaneas rusas, leer miles de libros, oler cientos de flores, mojarme los pies en la orilla del mar. Quiero hacer y ser lo prohibido, la mala compañía, un escándalo moral

Buenas noches, buenas estrellas, buena luna, buenos grillos.

En los sueños esta la clave, en los sueños se ocultan los secretos y develan las verdades.

Que sueñes con jazmines en flor, con el perfume de la lavanda, con jugo de uva, con nieve negra, con arboles blancos. Sueña con lo mas bello y también con aquello que te hechiza, con la magia de ser, con la magia de crear, con la magia. sueña todos los días, a todas horas, y no digas que no has soñado, si sueñas con un cielo negro, sin luz de luna ni brillo de estrellas.

Buenas noches, buenas camas, buena oscuridad, buen descanso.

Que sueñes...

Ser

No quiero conformarme con una vida igual. 

Recuerda recordármelo, porque tengo miedo que me hagan olvidar.

Quiero amigos en todas partes, recuerdos en todos los rincones, arte en cada uno de mis días.

Quiero acostarme cansada y levantarme lista para soñar, una vida completa, nada de existencias a medias.

Así que si un día me vez perdida, por favor, recuérdame que yo no necesito lo mismo que el resto, porque yo soy yo y nadie más.

Una enamorada del tiempo, con llave para todas las puertas, libros para las soledades y té para la compañía.

No olvides y no me olvides, a la verdadera yo, esa que solo se ve en confianza. Esa que hasta a mí, a veces, se me hace difícil recordar.

Supongo que aquí estoy, esta es mi carta de presentación. no se si lo leerás, no se si te interesara, no se si creerás que son solo delirios de una loca. Pero esto, aquí y ahora, es mi mente, es mi corazón, son delirios de vida, frases de las musas, frases mías. Es todo lo que escribo en mi cuaderno cuando siento, cuando río, cuando lloro, cuando me deprimo, cuando me enojo, cuando soy.

Si no quieres creerme, bien, yo solo lanzo palabras en el aire, eres tu el que elije escucharlas o no. Aunque claro, si decides creerlo, si decides leerlo, estaré encantada de invitarte una taza de té de tinta y letras.